Иногда судьба играет со мною в прятки.
Ставит предо мной картину, и спрашивает, - что там, за тряпичной стеной.
Я волен во всём. Нельзя только обойти.
Можно подойти, разглядеть в упор тонкий кисти мазок.
Можно отойти, прикинуть картину на жизненное панно.
Разобрать сюжет на запчасти, дать каждой вещи названье.
Можно даже зайти внутрь, просто открыв дверь.
И вкусить этот мир, словно я в нём рождён. Или рождена, как повезёт.
Можно щупать багет. Можно по разному ставить свет.
И даже друзей пригласить. Нельзя только обойти.
Можно написать эссе. И даже новую в мир философию принести.
А потом сказать, что она старая, как это вот полотно.
И всё эксперты сойдутся в одном, - да оно старое, как и время само.
А что тонкий кисти мазок сохнет вот-вот, прям сейчас, на глазах влагою исходя, так это и есть мастерство.
Мастерство пронести сквозь время и жизни то, что живо, хоть и мнят его мёртвым давно.
Нет, не скажет, лукавка-судьба, что там, за холщовой стеной..
Можно жить. Нельзя только обойти.